Что вижу, то и пою  


Подарок Ангела
Мой Ангел вдруг меня обнял,
ласкающим движением.
На небеса меня поднял
На долгое мгновение.

Прекрасен был полет вдвоем!
Мы двигались неслышно.
Мне виделось, как мы летим
сквозь облака, все выше.

Вот остановка. "Для чего?
Не понимаю, право?
Мой, Ангел, я хочу туда",-
твердила я упрямо.

А он ладонь мою раскрыл.
И, взглядом согревая,
вложил в ладонь перо свое,
на что-то намекая.

Очнулась я. А мысли там,
где облака и небо.
Взяла заветное перо
и написала ЭТО.

Он рядом был со мной.
Смотрел. И мыслями одаривал.
Неточные мои слова
он вовсе не оспаривал.

Он побуждал:"Держи перо!
Не быть бумаге чистой!
И ты поймешь: вокруг светло.
Свет - это очень быстро".

Я подчинилась. И душа
потоком наслаждалась.
Энергией, что свыше мне
подарком вдруг досталась.

Ловила мысли налету.
Записывала скоро.
"Ты не уйдешь?"." Нет не уйду!
Тебе я МИР открою".

И я пишу стихи свои
о том, что вижу, слышу,
о том, что чувствую, люблю,
о том, что ненавижу.


Мороз рисует на стекле
Мороз рисует на стекле...
Как слабое подобие,
художник повторил сюжет,
но рядом, что-то, вроде бы.

И сердце дрогнуло его.
Не сразу понял истину:
он подмастерий невелик,
путь терниями выстелен.

Палитра выпала из рук,
поникли кисти беличьи.
Художник у окна присел
в своем пустом величии...

Мороз рисует на стекле.


Открыть книгу Мира
Я с удовольствием открою книгу мира,
чтоб выпить мудрости до дна.
Но можем ли поверить мы картине,
художнику, который без ума?

Пример, быть может, спорный этот
я о Художнике взяла.
С ума сходили многие в процессе
создания творенья-полотна.

Подтекст мой не понять. Распятой буду!
В порядок мысли привожу.
Безумство - не уход от жизни.
Безумство - центром Мира я зову.

У каждого из нас центровка эта:
отсчет ли, взгляд ли - дружба с кривизной.
Кривое мы назвали сумасшествием.
А где-то это обозвали СУЕТОЙ!

Отсчет один – во внутреннем он мире,
в гармонии без края и конца.
Со стороны все кажется безумным,
но там, внутри, такая красота!

Во внешнем мире, как в безумном мире.
Поэтому художник так творит,
что говорят его картины лишь с тем,
кто может быть безумен, кто молчит!

В молчании свобода?! Спорить можно
на тему эту без конца. Кто говорит,
тот истину находит. А истина нам дорога.

Но, обозначив истину словами,
мы потеряем истины размер.
Поэтому безумству песнь слагаем:
о невозможности понять размеры все.

Безумству можем петь мы песни.
История дает тому пример.
Но с грустью отмечаю: повсеместно
в устоях мира есть размер.

И именно размер, как клетка,
препятствует упрямому плечу.
Я с удовольствием открою книгу мира,
И в небеса безумства улечу.


Ccылки на другие страницы моих стихов.
Стихи.ру
Мои стихи на этом сайте


 
Hosted by uCoz